В твоих глазах – туман, имя ему – слёзы, он приходит внезапно и затягивает всё, что ты видишь, оставляя тебя один на один с тем, что внутри - с тем, что никому не нужно, кроме тебя самой, с тем, что проще назвать твоим прошлым – безразмерным, то проникающим чёрной шёлковой нитью сквозь игольную суть настоящего, то принимающим форму воздушного шара – огромного, в полнеба, - заполненного лёгчайшими, легче воздуха, мечтами. Ты – швея с исколотыми пальцами, ты сама скроила и сшила этот шар за бессчетное количество дней и ночей, ты сама наполнила его; теперь – лети! - выброси прочь свои иглы с пустыми катушками – лети, куда дуют ветры, лети, не оборачиваясь! Лети!!! Но ты не летишь; ты продолжаешь смотреть на своё затуманившееся отражение в затуманенном зеркале. В нём сейчас ночь, в нём – призраки тех, кто смотрелся в него до тебя, кто кроил и шил свои собственные шары. Ты протягиваешь к зеркалу руку, ты оставляешь на его непроглядной поверхности два бесполезных слова – “sic transit…”; твой исколотый палец почти онемел – в нём не осталось жизни, а ветер за окнами дома всё сильнее и сильнее, и… рвётся тонкий канат – тот самый – из чёрной шёлковой нити, сшившей прошлое с настоящим. Твой шар с пустой корзинкой уносит неизвестно куда – к океану ли, к рваному гребню гор – ты уже никогда не узнаешь; ты просто соберёшь свои иглы и начнёшь наматывать на пустую катушку новую нить - оборот за оборотом - sic transit, sic transit, sic transit... На что она сгодится? На новый шар? Или на вышивку крестиком по канве? - пасторальный лужок с барашком. Или на три бальных платья для Мачехи с сёстрами? Who knows? Nobody...