Утро в конце сентября. Холодно. Лето прошло, и стоят тополя в золоте. Еще не та лимонность листвы. Солнце встает, Млечный туман над Дунаем плывет. На горизонте поля и, Карпат начало. На пляже старом, сова закричала, А на другом берегу виден причал. Старый буксир что-то сердитое проворчал, Плавен изгиб реки, но как-то вдруг, Как поворот судьбы, как плавный жест рук, Длинным смешным журавлем, башенный кран, Передает поклон из разных стран...