* * * Молоточки цикад разбивают хрусталь моих снов. В розоватых горах просыпается медленно утро. Ощетинил каштан острия пятипалых листов. На полу, распахнувшись, лежит «Кама Сутра».
Молоточки цикад всё стучат, будто что-то куют. Может, жёлтый браслет подарить мне хотят на прощанье? Или там в ксилофон тонкой палочкой с шариком бьют, разгоняя тоску о тебе непрерывным звучаньем?