Его слабые руки с сухой, шелушащейся кожей.
Он хватает меня за пальто. Вырываюсь. Запущенный парк.
«- Посидим у реки? Ну прости… Не сердись. Ты…хороший».
Он вздыхает – вздымается птиц растревоженный карк.
Мы глядим, как с пейзажей вокруг осыпается краска,
И как ветер лениво мнет старый речной гобелен.
Он затих, мой ноябрь, согретый бессмысленной лаской,
Ждет, что вот я спихну его лысую голову с мягких колен.
Но я глажу его, я лгу нежности в хрупкие уши.
Снег пошел, наконец, значит скоро домой, к очагу.
«-Умирай!» - я шепчу, - «Умирай же! Ты больше не нужен.
Умирай же, родной мой, иначе я жить не смогу…»