Мальчик мой нежный, мой юный Экзюпери, Я не свободна. И даже в своих мечтах. Вот – всё, что есть, что можно ещё – забери, Спрячь в самолёт бумажный – лети, читай: Нотами, картами, квартами старых вин. Живы ещё и пахнут брюссельские кружева. Нет. «Poison» отправился к чёрту. Травить «Треви». Чтобы вернуться в Париж и глупо, как все: «Ça va?». В клетку листы. И цифры легко вписать – Даты-нули-номера телефонов-Давинчи код. По часовым поясам разыскивать адреса. И находить неизменно и небо, и ничего. Сказки всё это. Ты любишь им потакать: Звать меня ночью и прятаться в темноте Некой вселенной, берущейся с потолка. Там, где не в моде письма и канотье. - Не оставаться. Навек – никому, никем. Розами чёрными – взлётная полоса. Ты уходил роскошно – в «Pourquoi?», в пике. Так безупречно меня никто не бросал. Писать: «Мальчик мой нежный…», руки заламывать: «Где?!», И «Да какого чёрта???», и «Без тебя…», и «Fin…..». А мог бы и дальше спокойно ходить себе по воде. И никогда не касаться крылами земной любви.