Хоть о чём ни пиши - всё одно - хуета,
Всё уже обо всём написали и так.
Будь ты дважды писатель и трижды поэт -
От своих писанин удовольствия нет.
И другие не лучше: говно на говне.
Даже если всё гладко и складно вполне.
Хоть окурки о морды тупые туши!
Не хватает чего-то ещё... для души...
Да и xyйли писать? Одного не пойму...
Разве это так важно и нужно кому?
Все слова - пустота, перспектива - в гробу.
А что будет потом - я в душе не е6у...
И, признаться, мне пoxyй, что там - за чертой.
Знаю, станут другие страдать хуетой.
И откроют мой томик, листы теребя,
подгоняя мой стих, но уже под себя...