Возраст (Лирика / философская)

Пятьдесят... Я ещё не Зима, но уже и не Лето,
Замерзает слезинка, как заберег в сумрачном плёсе.
Прорастает во мне сединой и морщинками Осень,
Проникая под сердце предательским жалом стилета.

Я ещё не сгорел на закате прощальным багрянцем,
Не осыпался наземь беспомощным, жертвенным прахом,
Но уже за спиной Непогода, как вредная сваха,
Полинявшую Старость малюет дешёвым румянцем.

Синеву поднебесья уныло заполнила серость,
Окунулись в бесцветье тоски многоликие краски.
…Я в холодную Осень вступаю почти без опаски.
Золотым янтарём мне раскрасить её захотелось…

Свидетельство о публикации № 24102008190318-00081706 на Grafomanam.net

Читателей произведения за все время — 32, полученных рецензий — 1.

Голосов еще нет