там, где ступает нога, остается тропка. вьется себе, в глазах отражаясь, робко люди по ней идут, а все чаще - звери… осенью дождь, а зимой голосят метели. медленно, с края на край перетекая, время бежит, испаряясь в границы края, но даже оно не узнает (не то, что птицы), что нет ни начала, ни дна, никаких границ и, лишь точка опоры в фарватере пустоты, где линии плавно пересекаются в твои черты, в динамику рук, красоту движения, превращаясь в зеркальное отражение хрустального мира, где в каждой грани, музыка перемещается по спирали, льется наружу аккордами, цветом глаз, сравнимым с бездной, вселенной, космосом, а с чем же еще сравнить, этот запах моря, рвущийся из под кожи, как и волна прибоя, не зная преград, точит и точит твердь, камни пытаясь в желтый песок стереть. нарисуй же тропинку свою, дорожку в дом, чтоб могли мы навек поселиться в нем, чтобы сменялись над нами осени, зимы, были мы Богом, любовью святой хранимы, под солнцем полуденным и проливным дождем. лишь бы с тобой пережить эту жизнь вдвоем.