Просто в крови желто-красный огонь,
Точно концерт на афише.
Вот почему я сегодня такой,
Буду и завтра таким же.
Так же листать подошвой, как альбом,
Листья, летящие годы,
И вспоминать как я не был влюблен,
Или вообще что угодно.
Потчевать после собою тетрадь:
Кровью, а где то и пОтом,
И умирать, умирать, умирать,
Будто изменится что то.