Да, домик пряничный разрушен,
ты был расколот, я - надкушен,
но кто-то шепчет Богу в уши,
что смерть продуктов – дичь.
И что считать нам раны, если
в который раз уж мы воскресли,
бессмертные, как Элвис Пресли,
как в звёздочке Ильич.
Варись, варись, горшочек каши!
Все наши беды – только наши.
Волшебный мир бывает страшен,
привыкнешь лишь потом,
что кроме лиц есть морды, пасти,
тропа сквозь лес пиковой масти,
в конце пути – возможно, счастье,
но чаще - суп с котом.
Пока бежишь, не зная цели,
без мыслей - съели нас, не съели,
спишь на стене, храпишь в постели –
жизнь катится вперёд.
Назло всему – нас рать! нас тыщи,
для едоков - мы харч и пища.
Но может, счастье нас разыщет,
и сказка не наврёт.