Кто-то считает что земля плоская.
Или белая как куриное яйцо.
Я плачу,пеленаясь в коричневого Иеронима Босха,
обезобразив символами лицо.
И смеюсь,когда исчезает на миг дорога,
разбиваясь на чёрные осколки тоски.
Вооружившись бритвой ораньжевого Ван Гога,
рассекаю печаль в куски.
И выворачиваю на изнанку,это заикающееся реальное,
чувствуя как под каблуками хрустит утраченное.
Перешагиваю через кастрированное рациональное,
ухожу,не оборачиваясь!