Я не умею быть такой, как эта девушка с обложки, Мне не привыкнуть к суете великосветской мишуры. Чего уж проще - ужин, стол, смахнуть оставшиеся крошки, Помыть посуду, да окно закрыть плотней от мошкары… Я не сумела стать другой. Всего лишь - та, кто будет рядом. А после... После – хоть потоп. Забавно, но - сочту за честь Вот это право: понимать тебя с полслова. С полувзгляда. И говорить, что если мир летит к чертям, то все же – есть Хотя бы я… И знать, что ты всегда заботишься о главном, И помнить мелочи самой – привычки, вкусы, ерунду… И принимать тебя - тобой, любым: немножечко тщеславным, Чуть-чуть наивным… И ценить. И верить – лучше не найду. И знать: того, что нет во мне, отыщешь без труда - с другими. И провожая, прочитать сквозь твой, до слез родной, прищур, Что ты опять уходишь к ней, вот к той… забыла… как, бишь, имя? Хотя неважно. Просто - к Ней. Но я опять тебя прощу…