Мертвый сезон, и любви там непрочные звенья,
Боги и духи готовы покинуть опять.
Только поэту все чудные снятся мгновенья.
Хочется спать, и не может уже не писать.
Что там родится, какая беспечная сила
Снова бросает в туман и уводит к костру.
Осень, как критик безумный, устало бесилась.
И предлагала советы ненужные, скоро умру.
Только никто не внимал шантажу ее снова,
Вот и ярилась та старая дева в тиши.
Лишь сожаленье и яд, и ненужное слово.
Скатертью путь ей стели и опять напиши,
Что еще было в ту дико дождливую осень.
Бешенство критиков, ну их всех к черту опять,
Ветер нам листья измятые снова приносит.
Что остается , смеяться, любить и писать.
Вот и живем, вот и пишем опять, и тоскуем,
Только собака и виски остались во мгле.
Музы ликуют, и бесятся в осень такую
Злобные фурии, только по мокрой земле
Бродят поэты, они в тишине ненароком
Видят за тучами солнце грядущего дня.
И торжествуют крылатые в мире жестоком.
Хватит им силы, задора, любви и огня..