Леди, Вы умерли в тридцать четыре. В ночь, когда осень сходила с ума. Осень рыдала, а в вашей квартире Мы не нашли ни стихов, ни письма. Это не Вас самолет опоздавший Небом доставил в чужую тоску, Вы бы остались. Вы жили бы дальше. Вы так мечтали увидеть Москву. Это не Вы надломились от горя, В день, когда предал вас тот человек, Вы бы смеялись, танцуя у моря И любовались на выпавший снег… Вы ведь умели в искусственном мире Вырастить сад из живых орхидей! Леди, Вы умерли в тридцать четыре, Чтобы не чувствовать боли людей?