То, очень может быть, однажды,
Спустя пятнадцать-двадцать лет
Уже бы знал подросток каждый,
Что есть в стране такой поэт.
"Пиши, поэт!" Поэт? Да бросьте!
Ведь возраст мой ещё рассвет!
Поэтом быть не так-то просто
В какие-то пятнадцать лет!
Плесть вирши - не моё призванье,
Хотя неплохо иногда
Присесть - и сразу, без названья,
Писнуть стишок... Но лишь тогда,
Когда словам не выйти прозой,
Когда есть мысль, иначе же
Слова останутся занозой
В напрасно тронутой душе.
Без мысли стихоплётство скука!
Я это знал, отсюда лень.
Порой писать такая мука!
Но всё ж стараюсь - каждый день.
Ноябрь 1995-го