Борис Пастернак
Сентябрь. Седьмое. Двадцать два пятнадцать.
Под шум дождя вступает ночь в права.
И ярче всех твоих аллитераций
Твоя еще зелёная листва.
И горше всех твоих земных пророчеств
Предчувствие последнего тепла,
И неисповедимым станет ночью
Все, что струилось с перышка крыла.
И невосстановимы, безвозвратны
Года и судьбы. В ночь поют часы
Как чертит осень траурные даты
По бездорожью средней полосы.
Судьбою нам - по сентябрям скитаться,
Смотреть, как в город входит синева,
В бессмертие легко ронять слова.
Сентябрь. Седьмое. Двадцать два пятнадцать.