Нет ничего, мы ничего не значим,
Но ничего, мы все равно везде.
И скоро будет вторник – пес кусачий,
Лежащий у ворот к среде.
Но тело цело, мысль жива скитаньем,
И сеющий зерно, не знает меры,
Среда – ещё одна среда обетованья
Где расплодились дивные химеры.
Четверг читает все мои творенья,
По четвергам он чуток, и чутОк,
С собою мне приносит вдохновенья,
Оправдываясь грустно: «сколько смог…»
А пятница – курящая девица,
Незнающая совести и бед,
Красавица и в прошлом танцовщица,
А прошлого, читайте выше – нет.
Суббота – берег, мы в открытом море,
Гребем к нему, надеясь на приют,
Пустынно, голо, но какие зори!
А если так, переночуем тут.
Вот воскресенье - хлев, где пахнет сеном,
Бессонница сладка, и тишь вокруг…
Мгновенна ночь, а утром на арену,
И снова лошадь, снова цирк и круг.