Темнеет неба нежная пастель, Завиты облака в курчавый локон. Вечерний воздух – влажный гель – Скрепляет сноп цветных волокон: Свет сумеречный скапливая в кокон, Рождает ночи акварель. И вот готова тёмная палитра, А звёзды – будто ноты на пюпитре, И ветер, неуёмный менестрель, К губам подносит тонкую свирель, И возникает дивная рулада Неведомой доселе красоты, Струящаяся в неприкрытость окон Через упругость гулкой пустоты Ночного обесцвеченного сада, Чарующей мелодией бельканто Баюкая усталые листы.