Я скор и свеж. Мне двадцать девять лет.
Я сочинял сонеты за минет.
Я убивал любовь и веру словом.
Мельчал в глазах чужих уже невест.
Но каждый стих сулил благую весть,
Что всё однажды повторится снова.
И кто мог знать, что он неповторим -
Короткий миг, подаренный двоим.
Ушедший миг. И остаётся бездна,
А ты над ней - не более, чем плоть -
Пока к себе не приберёт господь -
Паришь, готовясь навсегда исчезнуть.
И никогда, ты слышишь, никогда
Она не будет больше молода
И влюблена так искренне и нервно.
Но дольше века длится этот миг,
Который нас в безумии настиг.
И никогда не кончится, наверно...