Где книга в неказистом переплете,
Листаемая отроком в тиши,
Читателя приводит не к зевоте,
А служит наполнению души.
Где первый снег, и первый лист в апреле,
И чей-то взгляд и месяц над рекой
Заставят сердце биться на пределе
Над первою нечаянной строкой.
Где, как бы ни трудна была дорога,
Каким бы горьким ни было вчера,
Перенимая промысел у Бога,
Подвижники выходят в мастера.
И с горнею обителью в разлуке,
Крупицей откровенья дорожа,
Они ко всем протягивают руки,
Хоть мало кто стремится их пожать.
Но как же ждут событья и предметы,
Что их чудесным светом озарит,
Когда родятся новые поэты
В краю, где помнят русский алфавит.
08.09.2002 г.