Слова – как мы. Как ни легки в начале,
к концу придут избитыми слова -
и к тем, кто жил помаркой беспечальной,
и к тем, кто в круге разглядел овал.
Нет Музы, помогавшей их услышать,
умчалась прочь, как крыса с корабля.
Есть смерть, есть страх, есть жизнь, и то, что выше,
чем славы грош, и даже три рубля.
Да, чай остыл. Но что-то на дорожку
осталось же? Пусть зелен виноград,
вот клюква, вот клубничка... Да, морошка!
Кого тут потревожит плагиат.