В избе-точильне грохот тишины, И лампада бледная едва ли курит, От шёпота все слуха лишены, Всё как на Небеси, но в миниатюре. В избе-точильне слышен тихий грохот Тончайшими изгибами резьбы, И от хорошего становится так плохо Не выметая сора из избы. И в каждом гудеже, как в падеже... Сами собой склоненья выпадают, Мне грустно - у эпох на рубеже В избе-точильне наши заседают.