Хватаюсь руками потными за старенькую метлу. И что - погода нелетная? Взлетаю - а то умру. Возможно, с моей хворобою дорога мне строго вниз, но я все равно попробую, покуда попутный бриз. Метла моя - одуванчиком дрейфует среди берез. Коль будешь хорошим мальчиком, возьму с собой, не вопрос. В компании с тёткой взбалмошной, в обстреле из пересуд, ты с ветром, конечно, справишься, ты выберешь свой маршрут, прогонишь фантомы прошлого, забудешь бесцельный путь... Ты добрый, ты не спихнёшь меня, ну, кАк-нибудь... как-нибУдь!