Там, в тихих омутах меж строк,
Горят костры, кресты и свечи,
Разогреваются и печи,
Где переплавится пророк.
Гудят бумажные цеха,
Искря извилинами стружек,
И, на подковку, сотни служек,
Ведет заморская блоха.
Ее когда-то подковал
Левша российский, самородный.
Теперь ее братишка сводный
Кует левшей на крестный бал…
Люблю читать в начале Мая:
Апрель усоп – восславим Май!
И, перед сном Бурду листая,
Я опускаюсь в черный рай.