мне не с руки хранить в своей ладони написанные веком пасторали, где в искреннем предательстве короны духовности аорту пережали. мир пересыпан дробью англетеров и щедро сдобрен вытяжкой елабуг. тоска жила, тоска щерясь летела, скользя порой, валясь порою набок... и ей так птичьи плакалось по охре. гудела вечность пламенем в буржуйке. от разговоров в доме мухи дохли, и пасторали все просились в руки с фамильных стен привычных с детства комнат... мне не с руки отречься от эпохи. навек засел блокадный бабкин голод и дедово "живем, потерпим трохи"... от тяжести ипатьевского дома трещит земля, в себе лелея корни. и хочется в ладонь чего святого, и день святым что чаша переполнен.. болит порез назойливо и внятно- остры листы посмертного изданья. мне не с руки. я тоже вдрызг запятнан. и опоен судьбой как ожиданьем.