Нежность… Нежно… Неж… Это как цвет беж. Это как разбавлять из аорты алый до тех самых пор, пока он не станет совсем бледно-розовым, потом янтарным, застывшим во времени, потом перестанет быть этим временем, чтобы при всех здесь, сейчас на нас - поровну. И только потом опять в аорту – сиплым, неслышным, впалым, снизу наверх - алым, от пяток до темени, до безвременья, до гулкого боя часов в гостиной, чтобы тихо, как паутиной, оплести всё пространство тонкой патиной вен в картине, чтобы не сокращаться систолой и диастолой, просто превратиться в красное, во все эти чёртовы километры, меряя что-то опять от сердца и до - в байтах, пикселах, мегагерцах и киловаттах - а может, до боя часов обратно, до этого дигги-донн? Который расставит всё по местам и там помножит размерено, многократно что-то, чуть больше, чем просто кратное, двум, когда делишь их тупо на двое. Это просто слова, но это что-то совсем другого цвета, похожее чем-то на цвет беж... Нежность?.. Нежно?.. Неж?..