мой смутный дух, не спрашивай меня о тишине. молчание, поверь мне, не причина определять, какой и чей мужчина – то выписан, как профиль на окне то вырисован воском, на огне расплавленным... какая чертовщина! гадать на шевелении листвы, на лепестках ромашек, и речными протоками брести, и снова имя искать в переплетениях травы. и ночь не охлаждает головы, и шепот звезд зовет, но я – не с ними. я снюсь ему, я чувствую. о том рассказывал и ветер, он, бродяга вчера на расстоянье полушага был от того, кто дремлет за окном далеких беломраморных хором, а на столе, на гербовой бумаге виднелась вязь рифмованной строки - о том, что он…о том, что мы… о миге, в котором - к черту метры-мили-лиги! - одно прикосновение руки, бесстрастному рассудку вопреки, рождало то, что станет частью книги, написанной - и нами, и о нас, воссозданной на древней прочной ткани текущего – о, как она жестка! - не назначены всего лишь день и час, и мир, где небо сотней мелких страз рассыплется по берегу желаний. я подожду…