шаг вперед по лаковой доске…
нЕ дал бог ей хитрых загогулин –
пешкина судьба на волоске.
главное, чтоб наши не продули.
и храни, господь, храни царя,
эту бестолковую фигуру…
пушки беспорядочно палят
в желтоватом круге абажура.
виден край, за ним - концлагеря,
офицеры пьют за новый имидж,
обсуждают горе-короля,
мол, с таким полцарства не поднимешь,
полноват, труслив, коротконог…
будет мат, и не таких ломали.
и, устроив палец на курок,
разбежались по диагонали.
кажется, что времени вагон.
за спиной – король по клеткам скачет.
пешке не положено бегом,
пешке не положено иначе.
пешкина волнуется родня,
что-то говорили о гамбите…
«помолитесь, братья, за меня,
помолитесь, братья, на санскрите»…