Последний полет Экзюпери
(Стихи, не вошедшие в рубрики)
Душа не сжалась ли в тоске, Не дрогнул мускул на лице ли, Когда «Bf» упал в пике, Держа противника в прицеле? Как беззащитно, По-ребячьи, Открылась «Лайтнинга» спина. Прими в нее привет горячий, Камрад. На то она – война. Летать – Обычная работа. Сбивать врага – Солдатский долг. Отставить игры в Донкихота: В бою пилот пилоту – Волк. Ас Рипперт Хорст, Не свят, не грешен, Простой статист земли людей, Крестами доблести увешан, Не филантроп и не злодей, Умильно-набожен на мессе, В делах любви не новичок, Ас Рипперт Хорст Направил «мессер», С гашетки сбросил колпачок, Сверкнул огонь из-под капота, Врага вспоров струей свинца: «Камрад, Работа есть работа. Прости, не разглядел лица В упавшем в море Метеоре…» Но только, Что за чудеса, Пилот отнюдь не падал в море – Он Поднимался В небеса. И вдруг – звенящий голосок: «Ты нарисуешь мне барашка?» И кровь ударила в висок, И скрипнул на зубах песок, И стало холодно И тяжко. И был июль, И стал январь, И сердце ахнуло, Как молот. Ас Рипперт Хорст открыл фонарь, Вдыхая Леденящий холод. Свистел в лицо Соленый ветер И влагу вышибал из глаз… Мы тоже, видимо, В ответе За тех, Что приручили нас.