Комичны ли выходят пьесы, Когда броском из-за завесы В кипящий времени поток Влетает чья-то жизнь? Исток Ее неясен и туманен. Набор судеб нелеп и прост – Зачатие, упадок, рост, Рожден, отпущен и изранен. А жизнь, как жаждущая полость, И в снах стремится обладать, Хоть обладание – условность, И мало что удастся взять (Да и свое придется бросить). Смешалось все – весна и осень: Путь пройденный стремится в точку. Цепляясь памятью за строчку, Изнанку детства вижу в краске – Дома, занозы, книги, ласки… И что с того, что есть ответ «В каком году»? Их больше нет.