Трибуны тонут в ликовании,
И президент уже налил.
А после бешеной Испании
Кто только нас не хоронил:
В защите дыры, мол, метровые,
В атаке просто, мол, беда,
И игроки, мол, все хреновые,
И Динияр, мол, никуда.
А нынче, глядь, дыра залатана,
И не похожа на гамак,
И держит Хенрика и Златана.
А если что, то есть Семак.
И шведы тонут как Венеция,
Летят, как перья на ветру.
А нам что Греция, что Швеция,
Что в девяностых Камерун.
В атаку сказочного принца бы -
Смогли б четыре или пять,
Но Павлюченко - он из принципа
Не хочет с метра забивать.
Хоть ты тащи его в милицию,
Хоть ты гони его взашей -
У Ромы чёткая позиция,
А также лыба до ушей.
Но гол забит и шведы в панике:
Неужто Рома? Ну, народ...
Они то думали, он паинька,
А он совсем наоборот.
И вся игра в одно касание,
Финтят Аршавин и Жирков.
А ну подать сюда Испанию -
И ей отсыплем батогов.
Признайтесь, Гус, с фортуной в деле вы.
А может быть вы спали с ней.
Стучим по Альбеку (он - дерево),
И ждём ван Бастенских парней.