Лишь бы крови (ленца) - равнодушия чаша бездонна,
Убиенным не свойственно слово на ветер бросать.
Это имя - трава, влюблена в свой ritratto di donna,
Как в брюзжанье разбитых цевниц местечковая рать.
Посторонняя блажь мне привычною болью не стала -
Слишком много поденщины стройной вплетаю в дела.
Суесловью верна, продала зеркала и лекала,
Если я не мертва, то едва ли когда-то жила.
Суесловью верна, ни мертва, ни жива - то ли дело
О словах не заботиться: всё - самоцветы и прах.
И в поэта рядясь, можно этим гордиться умело -
Черный ангел не ставит печать на холодных устах.
P. S.
Я, бесполезна и мила, вам здесь такого наплела,
Резвясь на воле.
Но там, где не нужны тела, останусь я какой была -
Чего же боле.