М. Цветаева
Что было свято, то в руинах,
Затоптан бисерный узор,
А мы торжественной и чинно
Пьём боль свою и свой позор!
Нам ворон злую смерть пророчит,
А жизнь вся наперекосяк,
От слав былых остались клочья
И над снегами русский стяг.
Всё степь да степь, снега, снега.
В своей Отчизне мы изгои,
Нас гонят Дона берега
Весенней хладною порою.
Средь настороженных станиц
Мы пробирались обречённо.
Здесь нет сочувствующих лиц…
И нет ждать помощи резона.
Враг справа, слева, впереди
И сзади… Ждёт, расправы чая.
Куда б отсюда не пойти,
Коня, главу – мы всё теряем!
Так, что ж, друзья, хоть честь спасём!
Её у нас отнять не в силах.
По коням, братцы! Под огнём
Пойдём в атаку… За Россию!