И не перья ли все сочтены, как помарки последнего слова,
(То, которое Богово), впрочем, творение - тлен.
Зачем тебе истина, бедная птаха в силках птицелова,
Застенчивый призрак свободы от кори и рыночных цен.
Не одно распрекрасное слово падет на твою одинокую спину.
Прежде души скорбели в чистилище - нынче Рублевкой бредут.
Птицеловы как воздух нужны - не от их ли заботы я сгину,
Прямиком попаду на оплаченный вечностью суд.
Это было давно, и, в рекламные трюки не веря,
Расплатиться по счету способностью к пенью пришлось.
Птица-муха теряет чутье полнокровного зверя -
Это глупость, и в сердце земли не пульсирует ось.
Это выдумка, той ли сродни, что о чаше Грааля
Повествует - фантазии зябликов нету предела, мой друг.
Ведь известно - вселенская скорбь убивает, не жаля,
Но в эпоху неспящих в метро излечим сей смертельный недуг.