Ну, привет! Прости за неровный почерк –
это глючит Ворд уже третьи сутки.
Как живётся-можется, мой Лизочек?
Фаэтон-то цел ещё из скорлупки?
Как там наши прочие коротышки? –
тут про них забавные ходят байки.
Ты по мне – не надо – скучай не слишком,
даже если сильно закрутит гайки…
Я ж, как прежде, знаешь, совсем не в Сочи,
и тепла не чувствую месяцами.
Всё тусуют с косами вдоль обочин
фонари, прикинувшись мертвецами –
просто в ночи белые нет работы,
просто грязь подсвечивать – много ль толку?
И давно не хочется в дон кихоты –
так и тянет пьянствовать втихомолку
да шагать куда-то средь всяких прочих,
что зовутся гордо у нас народом…
Ты однажды вырастешь, мой Лизочек,
и поймёшь, что жизнь – не горшочек мёда:
мёд давно уж съеден, увы, не нами –
нам достался только пьянящий запах.
Помнишь, как винильными вечерами
дёргал струны истово Фрэнки Заппа?
Эта память (всё, что у нас в активе)
до сих пор мой лучший тебе подарок.
Я купил пластинку за пару гривен
на углу у бывшего комиссара…
Ну, а впрочем, ладно. Дожить до лета –
вот такая нынче у всех задача…
Мой Лизочек, писая против ветра,
ты не будешь выглядеть грозным мачо –
не к лицу сомбреро суконной роже
(я на Одноклассниках фоты видел)…
За окном противный унылый дождик
заподлянски шепчет: «Займи, но выпей».
Так и быть, поддамся на уговоры –
сила воли что-то в конец ослабла –
чтоб опять по самые помидоры,
чтоб опять подошвой на те же грабли!
На ошибках учишься, сколько хочешь.
Всё ж тебе – наука, другим – потеха…
Ты пиши почаще мне, мой Лизочек,
И кричи, чтоб я тоже слушал эхо…
(13:55) 27.05.08.