Я все меньше и меньше уверен, что я существую… Особенно, если после работы, чуть задержавшись там, добраться до дома одной девушки, по дороге от метро прикупив пару пива. Guinness. Идти, ни о чем не думая. Она откроет мне дверь подъезда. Поднимаясь по лестнице на ее этаж, встретить курящего на площадке мужчину. Такого кругловатого, с лысиной и седой щетиной, в майке и тренировочных штанах, спокойно, не торопясь так курящего, и тоже захотеть покурить, постоять на площадке…. Спросить у нее сигарету. Она выносит ментоловую тонкую. Курить ее - неожиданно приятно. Перебрасываемся парой слов. Она ждет, когда докурю. Глядишь на ее ноги, думаешь о том, что в некоторых ногах все же есть правда. Проходишь к ней в комнату, хватаешь что-нибудь почитать, падаешь на широкий диван. Хочется скорее открыть пиво, но она хочет сначала поесть, уходит готовить. Умираешь от удовольствия поваляться после работы и выносишь приговоры книгам, судя их по одному лишь, случайно вырванному предложению. Возвращается. Валяешься вместе с ней, вместе читаешь, или уже не читаешь, наконец-то прихлебывая пиво, болтая…. Я все больше отдаляюсь куда-то. Смотрю на себя со стороны, как наблюдатель. Вместе читаем распечатанный рассказ друга ее подруги, смеемся над ляпами. Немного пива. Немного еды. Откуда это я смотрю на все происходящее? Какие-то движения…. Неуловимые траектории движений…. Меня все меньше…. Откладываю мысли на потом и исчезаю….