Человек творит, когда под кожей Грусть иль радость бьют в колокола… И когда порой сомненья гложут, И когда покой сгорел дотла… Ночью над истерзанной бумагой, Голову кипучую склонив, Собирает строки по оврагам Будто семена грядущих нив… Предавая душу странной пытке Ищет тропы в тень оранжерей, Где подобно золотому слитку Зреет плод исканий средь ветвей… Человек, стремясь познать природу Вечной тяги открывать миры Входит в реку, не разведав брода, Не придумав правила игры… В этой жизни, жесткой как железо, Выкованной молотом судьбы, Он, врачует стоп своих порезы… Жжет лучину в сумраке избы, Чтобы разглядеть на стенах лики Или просто вырвавшись из тьмы Уронить танцующие блики Из окна на саван злой зимы…