Старый фантастический рассказ (Лирика / философская)

На полосящих экранах – чудной вальс
Клавиатура – не для восьмипалых рук.
Белая трость калибра семь шестьдесят два…
Юноша в черных очках стреляет на звук.

Дан изменений ряд, прочитан геном,
Мир состоит из звуков, фонем, слов.
Выстрел – и падает злой большеглазый гном
Юноша точен. Иному не повезло.

Код ДНК, на пальцах – блеск чешуи
Как Рубикон - «нас», «этих» и «тех».
Яд убивает. Остры зубы змеи
Но без неё с планеты не улететь.

Азбукой Брайля выпуклы буквы: «Тут
Жизни для вас, лопоухо-глазастых, нет!»
Нервный палец - жмёт спокойно на спуск
Ибо нет смысла – видеть чужой свет

Если ты не монах на краю земли
Что приподнял небо и смотрит в щель.
Пуля из белой трости найдет цель…
Семь шестьдесят два – серьёзный калибр.

© Евгений Плотников, 10.05.2008 в 14:15
Свидетельство о публикации № 10052008141543-00066641 на Grafomanam.net
Читателей произведения за все время — 8, полученных рецензий — 0.
Голосов еще нет