Быть может, выдумали мы
Того, что нет на самом деле?
Картину мыслям в бренном теле
Рисует свет на шёлке тьмы.
Недолог век земных опор
И оторвавшись на мгновенье,
Душа восходит для рожденья,
Создав свой собственный узор.
Прокрутит время лентой пестрой
От Альфы новые века,
Мы поплывем, как облака
Опять считать земные вёрсты…
СТР@ННИК_________07-05-08