Будто грач смоляной, Вы парите над пульсом сжатым,
Выступаете кровью над рванью сердечных швов,
И все сыплете зерна сплошным болевым набатом
В раскуроченный ритм неумелых моих стихов.
Вы крадетесь по снам, и из снов Вы крадете время,
Выдав Вашим бессонницам мой чуть живой рассвет.
Вы забрали из жизни моей все, что в жизни ценят,
И предлога любить ее больше, чем Вас, уж – нет.
Зерна ж рыжими пятнами падают с рук и тают.
Сыпать зерна – к слезам, и все слезы отсель – мои.
Вы мне дали понять то, чего и сам бес не знает
Об искусстве проклятой и вечной, как смерть, любви…