эти скалы совсем не обласканы морем невзрачным. это море совсем не из сказки о маленьких принцах. эти принцы давно повзрослели и спят по-собачьи, охраняя лабазы… грызутся и метят границы. эта долгая ночь – скандинавского бога секира, этот трепетный день – ароматом морошки и клюквы устилает полмира. пол самого странного мира, где слова на ветру так легко превращаются в буквы, буквы – в точки-тире… и летят над волнами морзянки - тонкоклювые птицы, незримые вестники шторма. это Север, где стынет душа чернобровой цыганки, это Север, где спят поезда, замерев у платформы. здесь цари не нужны, и прислужники их неуместны, здесь пронзенная осью земля на ладони вселенной. сердце Одина гулко стучит в неприступно-отвесных необласканных скалах. а волны как лошади пенны. эй, фигура, замри! замерев, не дыши и не мысли, если мысли твои нечестивы, несмелы и жалки, если чувства твои в мертвом штиле недвижно повисли. это Север, где спят по-собачьи и грезят о палке только бывшие принцы…