Плюем по колодцам, бьем стекла надеждам,
В двадцатый раз землю сложив пополам.
И думаем «дальше» светлее, чем «прежде»,
Потому что не мы, потому что не нам.
Теряем, тираним, храним расточая,
Оценим по юбке всю стоимость глаз.
Нет, никого мы не отвергаем,
Только не мы, и как и впрочем не нас…
Заочно мы знаем, где вход, а где выход.
Меняем волос и улыбок окрас.
Делаем вдох… получается выдох…
Не то чтобы мы… и не то чтобы нас…