*** Ночь. Пустота. Одиночество. А напиться-то вроде не хочется Иль послать весь мир К черту. Смотрю на луну – вою волком. Нету женщины, Не с кем поговорить даже. Сижу, опустив глаза, В странном типаже. Как будто бы уже Нечего делать. А родился-то вроде бы Не в понедельник. Но вся жизнь кувырком, Теряет свои минуты. Сижу за столом – И погибаю от скуки.