Всё картины, картины, картины,
Будто бледные руки из тины
Запорошенных прошлых столетий
Мёртвой хваткой вцепились в тебя.
Список лиц получается длинный,
Но бредут коридором пустынным,
Словно полем неубранным – минным.
Детонирует время, скорбя.
Всё картины, картины, картины,
То ли женщины, то ли мужчины,
То ли грешные, то ли святые –
Мы когда-то их знали давно.
Пыль скрывает вуалью их взгляды,
Молью-временем съело наряды,
И сладчайшим пропитано ядом
В тонком кубке чужое вино.