Падёт гонец, не одолев рывка.
И, тщетно дожидаясь доброй вести,
придворные растащат по рукам
всё, что осталось. И ещё лет двести
нас будет сторожить из-за угла
бессмертный снег (ощерившись недобро) —
холодная Кощеева игла,
рукой зимы нацеленная в рёбра…