Опять горит и кружится планета.
Но это лишь фантомы, миражи,
Твоей души слепые витражи,
Твоя любовь, оставшаяся где-то
Стихами на просторах Интернета.
Пойди на грех – убей в себе поэта.
Умри. И начинай спокойно жить.
Но тянет как магнитом на вершину.
И вот, сочтя искусство ремеслом,
Свой лучший стих ваяешь о былом,
Анапест разминая будто глину,
Но он всегда готов наполовину.
Так ветер никогда не дует в спину
В чужую вечность прущим напролом.