Я усну сегодня очень поздно:
буду препарировать стихи свои.
Дерзко. И безжалостно. И грозно,
управляя мысленно стихиями.
Ты мне скажешь, что кромсать не надо их;
что строка - сердечная заноза;
словно плод вынашивая каждый стих,
украшаю рифмой жизни прозу.
Мне бы пить с ладоней фреш берёзовый,
наслаждаясь солнечностью кАпель.
А я жду, всё жду стихов из Космоса...
Плохо? Ну, тогда подай мне скальпель.