За деньги, власть... иллюзию победы
Смакуют как на праздник бланманже;
Нет сил, художник, слышишь, нет уже
Ни сил, ни воли! Что ты можешь? Где ты?
Что я могу? Немного... на холсте
Могу живописать дыханье марта,
И песню нищего слепого барда,
И рек теченья плавную пастель...
Быть может, хоть один, взглянув на эти
Холсты, пронизанные светом слёз,
Услышит зов, что я не произнёс,
И, может статься, на него ответит!
И значит, я не зря живу на свете!