Листом багряным загорелись клены, Одежды летние сняла с себя земля… Все меньше пар по вечерам влюбленных, И искупаться не зовут друзья. Гуляю парком я. Любуюсь бабьим летом... И сожалею, что настанут холода, И что вопросов больше, чем ответов, Что лето промелькнуло, как всегда: Так незаметно, быстро и впустую, Что, вспоминая "планов громадье", Вину опять я чувствую густую Перед дочуркою. Жалею, что мое Опять бездарно пролетело время. Зимой нам вспоминать не суждено, Ни то, как ставил я ее на стремя, Ни то, как лодка вдруг пошла на дно. Досадую, что утром на опушке, Не показал я дочери рассвет, И не чаевничал в охотничьей избушке Ни разу с ней за все двенадцать лет. Что знаю про нее? По сути, мало: Не терпит лук и красный любит цвет. А о другом… То сил мне не хватало, То времени. И кто мне даст ответ, Чем счастлива и отчего вдруг плачет? В глаза ни разу толком не смотрел! Хоть обещал давно с ней порыбачить, Все причитаю: "Знаешь, сколько дел?!" Вдруг повторится все грядущим летом, И снова времени не хватит для нее? Останутся вопросы без ответов, Да запоздалое раскаянье мое. Вчера вдруг озарило пониманье, Когда к руке прижалась ты щекой - Нет ничего с начала мирозданья Важней тебя! Прости, что я такой.