В телефонной книге – прочерк, как на мраморной плите. Ничего душа не хочет. Молча в парке посидеть. Разукрашенные клены мантры вечные поют. Хорошо, когда спокойно, хорошо, когда уют. Не выдумывать причины – в гости просто заглянуть к самому себе. С почином дня поздравить. Долгий путь от рождения до встречи с чувством бытности. Рассвет на каштановые свечи перекинулся. Успеть все понять и обозначить невозможно. Краток – век. В жизни главная задача – стать собою. Мой успех и успение – так близко. В парке – осень. В сердце – свет. Я без номеров и визы улетаю с ветром. Плед из цветов согреет ноги. Прочерк оживет в зрачках тайным непонятным кодом сопричастности к мечтам. И на мраморные плиты лягут листья, как ладонь. И о чем-то позабытом защемит душа. Легко по аллеям парка мчатся эхом звуки из груди. То ли осень, то ли счастье, то ли вправду – соловьи…